DÍA DE NIEBLA Y DE LLUVIA

OTOÑO/INVIERNO

vives en medio de un bosque
nevadas las copas nevada la tierra
los árboles te hacen sombra
son ellos tus protectores
fusión con tu entorno
os adaptáis el uno al otro
mutuamente
la vegetación a tu cuerpo
a tus necesidades

ondulaciones
vegetación ondulante
vegetación adaptable

vives en un mundo blanco y puro
como si caminásemos desnudos
entre algodones entre nubes
como en la luna
o como en la nieve entre glaciares
disfrutando de cada cosa como si fuese la última

así es tu hogar
paisaje mágico envolvente
y cuando me invitas a entrar en él
una suavidad asombrosa extrasuave se apodera de mí
haciéndome sentir arropado calmado relajado

comodidad
meditación
palpitaciones
latidos
somnolencia
ensoñación

"WHITE CHALK" DE P.J. HARVEY

La conocí en misteriosas circunstancias. Igualmente nos hubiésemos llegado a conocer… Lo que está escrito en el destino... Qué decir de esa dama victoriana, vestida de blanco, triste como una novia abandonada en el altar. Esas notas de pianotocadas por sus dedos fantasmagóricos, y esos lamentos lejanos que te transportan a otros tiempos y a otros espacios. Es un cuento de terror gótico hecho por un genio, Poe, Lovecraft, Wilde. Es una montaña abierta, un viaje al centro de la tierra de la mano de Verne. El vacío, la soledad, la oscuridad, lo etéreo. Donde las colinas encuentran el mar. Dorset. Sí, llevame contigo. Las lágrimas, la sangre, el perdón, el silencio, los lugares, los recuerdos, despedidas.

ANTONY AND THE JOHNSONS

Cada canción, un escalofrío. Tu voz ecléctica más profunda que el amor es como un río lleno de dolor. Un amanecer. Un resplandor. Un arrebato. Te encontré con lágrimas rojas en los ojos en la soledad terrorífica de un lago, esperando que haya alguien en el otro lado, que te colme con puñados de amor, que entienda tu forma de amar y de experimentar el dolor. Tan inocente y tan llena de necesidad. Para mí eres igual que el lago Lomond, mi lago Lomond. Tus ojos contienen la tormenta, y tu cara, la luz, la oscuridad y las estrellas. No eres un chico ni una chica, si no lo que siempre quisiste ser. Como dijiste un día la sexualidad siempre está en construcción, el género y el transgénero. Has estado buscando tus alas. Y al final ya eres libre. Ayúdame también a mí a volar. Y son los misterios del amor…Una montaña sagrada, una montaña llena de esperanza. El bosque, la naturaleza, los árboles, los animales. Una fotografía en el tiempo. Otros lugares, otras caras y otros mundos. Nadie te puede parar ahora. Los sueños se hacen realidad. Eres mi hermana y te quiero.

"EL MINISTERIO DEL DOLOR" DE DUBRAVKA UGRESIC.

Zagreb. Croacia. Proteus Anguinus. El miedo. Las sondas. La enfermedad. La esquizofrenia. El alzheimer. El cáncer. Como una bolsa de basura. La muerte. Suicidios. La Guerra. La desintegración. La fragmentación. El exilio. Centraal Station. Amsterdam. La ciudad más triste del mundo. La supervivencia. Mudanzas. Traslado de muebles. Pintar las paredes. Calor sofocante. Sudoraciones. Insolación. Vértigo. Lo borroso. Lo confuso. Desconcierto. Desorientación. Desilusión. La nostalgia. Los recuerdos. Los traumas. Tranvías. Canales. Barcos. Bicicletas. Barrio Rojo. Coffe-shops. Ventanas. Raadhuisstraat. Prinsengracht. Jordaan. Aquí se mezclan mis vivencias con las tuyas, casi en paralelo. Singel. Rembrandt-plein. Utrechtsestraat. Frederiks-plein. Westeinde. Van Woustraat. Sarphatipark. Van Ostadestraat. Autodefensa. Libertad. Literatura. Identidad. Land. Bos. Bomen. Takken. Bloemen. Vogels.

"LES NUITS FAUVES" DE CYRIL COLLARD.

(Cuántas tonalidades grisáceas diferentes hay entre el blanco y el negro!) Por qué es tan difícil de entender la posibilidad de amar a dos o a más personas al mismo tiempo? Por qué no experimentar ahora que estamos vivos? Por qué no ir más allá de nuestros límites? En realidad los límites nos los ponemos nosotros mismos. No a la represión ni a la autocensura. Libertad de expresión. Libertad de investigación. La fidelidad simplemente es ser fiel a uno mismo. Por qué no dejarse llevar por el instinto? Por qué no ser un animal? Las noches salvajes. Cyril Collard vivió su vida, la noveló, posteriormente le dio forma de guión basándose en el cual dirigió una película, la cual protagonizó y musicó. Un gran genio que murió de una enfermedad de cuatro letras. Si la habéis visto, no me podréis negar que fue libre hasta el final…

CATORCE FOTOGRAFÍAS

¿Os acordáis de un curso de fotografía y revelado que hice hace unos años? Pues aquí rescato las fotos que tenía olvidadas... Muchos de vosotros ya las habéis visto, pero los que no... Pues aquí están algunas... Quería agradecer de paso a todos los que colaboraron en aquel momento conmigo, ya sea posando y/o acompañándome a las expediciones fotográficas... Así: Santi, Oriol, Jordi, Pili, l@s compañer@s del curso... Y por supuesto, mi madre... Y mi gata también, faltaría más!!! Pues nada, espero que os gusten!!!

LANZANDOME AL VACIO

Cuando la niebla desapareció, me acordé de lo que vine a hacer aquí, casi lo había olvidado…

FLORES DE SANGRE

EL CUERVO

Alguien me insinuó que si uno de estos animales te miran directamente a los ojos es porque es emisario de una mala noticia para ti. Así, que me encuentro ante un dilema, porque se trata de uno de mis seres favoritos. Me gusta su plumaje, tan brillante. Me encantaría acariciarlos, deben de ser tan suaves... Los observo en el cielo, en círculos, es más, en remolinos. Un huracán de negros cuervos aproximándose a mí. Vienen más y más, como si estuviesen convocados a una reunión secreta. Y cuando al fin aterrizan sobre la tierra, comienzan a hablar entre ellos, discuten, gritan. ¿Qué estarán tramando o a quién invocando? Es inevitable pensar en los aquelarres que celebraban las brujas con sus atuendos que la imaginería popular nos ha hecho llegar, todas vestidas del mismo oscuro color, sus sombreros acabados en punta, con sus escobas volando y volando. Y así, tengo que estar pendiente continuamente de esquivar sus miradas, no sea que vaya a ser cierto lo que me dijo alguien una vez, mientras tanto los espío disimuladamente disfrutar a su manera sobre la hierba seca, sobre los difuntos enterrados hace décadas y décadas, como un centenar de años. Encuentro uno muerto, éste no me puede mirar. Sí, lo acaricio. Aún es tan suave.

LO PRIMERO QUE VI

Me vi rodeado de nubes, nubes grises, blancas y azules se iban entremezclando en el cielo. Y yo las contemplaba durante horas y horas. De vez en cuando, un rayo de sol iluminaba parte de mi cara y de mi cabello. Volvía a bajar las pestañas, y sentía que me adormilaba de nuevo. Acto seguido los volvía a abrir. Era como estar en el cielo y ver las estaciones del año sucederse desordenadamente. Confundiendo el tiempo con el espacio.

IRLANDA PROXIMAMENTE

¿Qué os sugiere la palabra Irlanda? -pregunto a mis otros yos mientras extiendo el mapa sobre el suelo -Es un país totalmente poético, es más que eso, es absolutamente literario. Su geografía. Recorro la costa con los dedos y me imagino en el borde de un acantilado mirando hacia el cielo gris, despidiéndome de este mundo y lanzándome al vacío. Espero que mi cuerpo se estrelle fulminado contra las rocas y que las inmensas olas dificulte toda posibilidad de resurrección. Mi dedo se pierde por el interior y veo castillos inmensos, aislados como islas perdidas en el mar, desconocidas para la humanidad, y los prados son todos verdes, es todo tan fresco, y tan resplandeciente, y tan lleno de vida y de costumbres rurales, descubriré las tradiciones celtas, y su lengua, y sus olores y sus sabores. Cuántos escritores han estado relacionados con Irlanda, Oscar Wilde, Iris Murdoch, Samuel Beckett, John Millington Synge, William Butler Yeats, Patrick Kavanagh.... Pero sobre todo uno. Llego a Dublín, donde cruzaré el Liffey y daré de comer a las gaviotas, y visitaré el cementerio, emulando así al antihéroe ideado por James Joyce en su gran monstruo literario... Tan inspirador y tan contemporáneo... Mi dedo viaja hacia el Norte y Belfast le saludará. Pienso que cuanto más conflicto existe en una zona, más creatividad existe entre sus habitantes -me pregunto cuál de todos mis yos prevalecerá-.

PIEDRAS

He descubierto una piedra verde en la orilla del mar. Es virgen. Nunca antes había sido tocada por nadie. Me lo ha confirmado el susurro de las olas.

Esta mochila de excursionista me ha acompañado en incontables ocasiones. He subido cimas con ella tras mi espalda. He visitado ciudades algunas más aburridas y otras más interesantes. He recorrido países y atravesado mares siempre con ella como mi única acompañante. Pero su contenido es esta vez diferente, ya no transporta tiendas de campaña, ni sacos de dormir, ni fiambreras, ni siquiera una sola prenda de vestir.

Algunas piedras son grandes y otras más pequeñas. Diferentes colores, texturas, formas e incluso sabores. Acarreo con todas las que se cruzan en mi camino, definiéndome por aquellas que ejercen una atracción magnética hacia mí. Las introduzco en mi mochila, y cuando ésta ya está llena, en los bolsillos de mis pantalones y de mi abrigo de pana. Evidentemente, ahora me cuesta un poco caminar.

Un instante de reflexión: Me siento en un montículo cercano a la orilla del mar. Observo las conchas blancas que hay sobre la arena, vestigios de antigua vida marina. Miro hacia el horizonte en este hermoso anochecer. Dejo la mente en blanco. Respiro. Inspiro. Me incorporo. Me reafirmo en mis convicciones. Poco a poco voy sintiendo como el agua salada va impregnando mi piel. Cierro los ojos y camino hasta el final.

DUERMEN

Ellos duermen tranquilamente. Cada anochecer les doy las buenas noches. Paseo ante sus literas y amablemente me despido hasta que salga el sol. Buenas noches Manuel, buenas noches Victoriano, buenas noches Irene, buenas noches Mercedes, buenas noches Antonio, buenas noches Gloria y Rafi... Y así continuamente... Pero es muy difícil recordar sus nombres, ellos son tantos, tantísimos y yo sólo uno... ¿Qué somos más que polvo?¿Qué somos más que aire?... Tardo horas en despedirme de todos... Al menos sé que yacen felices, sin nada que perturbe sus sueños, sus ahora dulces sueños. Cierro la verja del cementerio, de forma que nadie pueda entrar hasta el día siguiente. Nadie.

FOTOS

Me enseña una foto.

-Este vestido lo he retocado a lo largo de los años, tiene casi 80 años... -pues parece muy moderno, pienso yo.
-¿Pero eres tú la persona que lo lleva? -digo mientras acaricio con mis dedos los bordes del papel.
-Claro que soy yo, mira bien la foto.

Efectivamente. Miro la cara, es ella de joven. Pensaba que era otra persona. Su cara se va haciendo más familiar a mis ojos, poco a poco. Redescubro sus rasgos. Desde luego, es ella, con 25 o 30 años, tan llena de vida, siempre la recuerdo justo así, tan llena de vida... En el recuerdo fotográfico, ella está de pie, al lado de un diván en el cuál hay una chica mucho más joven vestida de novia, con los pies descalzos, la mirada triste, ella le acaricia su pelo, la foto es tan antigua, de color sepia. No oso preguntarle qué le pasa a la chica de los ojos hinchados ¿Cuánto tiempo habría estado llorando? ¿Horas? ¿Días? Imagino que no se casó con la persona a la que estaba esperando ¿Qué le habría pasado a su prometido? O quizás todo es al revés ¿No deseaba casarse y se estaba viendo obligada a ello? ¿Deseaba a otra persona?

Agarro bien fuerte su brazo, con todas mis fuerzas, no quiero que se vaya jamás. Pienso, “No te vayas por favor, no te mueras”. Comienzo a llorar desesperadamente, pero sin gemir, simplemente llorando, siento cómo las lágrimas recorren mi mejilla, mi cuello, mi torso, mis brazos, mis manos, mis dedos. La miro con ternura, abrazando su brazo izquierdo mientras me sigue enseñando fotos y explicándome historias que se esconden detrás de ellas. Pero yo no la escucho, y ella no se percata de mi dolor ni me mira a los ojos. Observo el perfil de su cara, mientras articula palabras. Lloro más que nunca. No, no te mueras...

- ¿Estás bien?
- Sí.

Desaparece, se desmaterializa. Me quedo yo solo sujetando nada. Ahora sólo es aire. Me quedo yo solo, yo solo con las fotos, mirando su cara de felicidad en esta y luego en aquella... Tan inocente siempre, como una niña, más que una niña... Y la mente tan blanca y pura...

SECUENCIAS

falta una pieza del engranaje
¡cuántas secuencias se suceden en tu mente!
¿cómo actuar ante una ausencia?
la presencia es efímera aunque no lo parezca
el recuerdo es eterno quizás a veces
no sabemos lo que tenemos hasta que lo perdemos
¿qué es más doloroso ver morir a alguien poco a poco
muy poco a poco
o que te lo arrebaten de golpe?
¿qué secuencias se suceden en tu mente?
¿sus últimas palabras?
¿su última sonrisa?
¿vuestra última pelea o la más fuerte de todas?
cuántas cosas se dicen que no se sienten
echas de menos sus caricias
buscas una foto un retrato
esta misma de joven
tan alegre y tan llena de vida
cuántas cosas se sienten que no se dicen
estaba tan llena de vida
son sólo secuencias

LAS SILLAS

Las sillas me dan miedo. Me dan miedo las sillas en una habitación vacía. Ellas como único elemento que visten un cuarto. Tanto da que sólo haya una, o que sean veinte, que sean cómodas o duramente incómodas. Dispuestas en una esquina o justo en medio... Una estancia de lujo, o una mezquina con paredes sucias y pintura desconchada... Siempre son siniestras. Quizás representan la ausencia, la de todos aquellos que han estado sentados sobre ellas y que nunca jamás volverán a hacerlo de nuevo. Tal vez simbolizan la muerte.

COLECCIONES

Coleccionas libros, algunos son nuevos, otros son viejos. Fotografías de personas, algunas sigues tratando, otras olvidadas o pasadas a mejor vida. Fotografías de lugares donde has estado, algunos cercanos, otros lejanos a los que nunca volverás. Muebles y electrodomésticos con los que hacer más llevadera la vida diaria. Estanterías, sillas, cocinas. Cuadros, macetas, vajillas. ¿Qué hacer cuando todo se derrumba?¿Cuando las paredes se vienen abajo?¿Cuando el techo desaparece y con ello tu mundo? Coleccionamos cosas.

Coleccionan ropa. Montones. Toneladas. Millones y millones de prendas. Anillos que se han intercambiado los prometidos. Collares, pendientes. Más joyas, todas las joyas del mundo. Metales dorados y piedras preciosas. ¿Valor económico o valor sentimental? Tal vez las dos cosas. Cucharas, tenedores, cuchillos. Juguetes de madera, de plástico, de tela con los que entretenerse los niños en la siniestra espera. Monedas, billetes. Dinero. Coleccionan cabello, trenzas, coletas. Grasa son la que hacer jabón. Cuerpos raquíticos desnudos, despojados de dignidad. Millones y millones y millones. Fosas comunes. Adultos y niños. Mujeres y hombres. Muertos, decapitados, gaseados, torturados.

Coleccionamos fotos para no olvidar.